Прошу дочку (12 лет) принести мне мокрую тряпку на лоб. Приходит, приносит компресс, заботливо меня укутывает. Уходя, спрашивает:

Свет выключить?

Нет, — говорю, — без света что-то страшно.

Ну да. — отвечает она уже из коридора.

— Никому не хочется умирать в темноте.