Прошу дочку (12 лет) принести мне мокрую тряпку на лоб. Приходит, приносит компресс, заботливо меня укутывает. Уходя, спрашивает:
Свет выключить?
Нет, — говорю, — без света что-то страшно.
Ну да. — отвечает она уже из коридора.
— Никому не хочется умирать в темноте.